Han stod af ved stationen, egentlig bare et trinbræt midt i intet, solen hamrer ned som et sygt øje der løber i vand, eller ild, han er støvet, bukserne og støvlerne er støvede, her er det så tænker han, eller tænker ikke noget, solen brænder hans tanker til aske der løber ud mellem hans hænder som sand i et timeglas der er ved at rinde ud,
Han husker husker, hendes krøllede hår da hun dansede væk fra ham og ind i favnen på en anden ved Springsteen koncerten, husker hendes fortvivlede smil der i dansen, husker husker hvordan det var at stå der i mængden med brændende blik der søger hende hende, hans liv der slutter der i mængden, i flokken af mennesker der danser og raser og jubler, tiden der rinder ud som sand i et timeglas,
Og hvad nu, nu er han her, ved en station, egentlig bare et trinbræt, ingen venter ham her, i brændende hede, med støvet tøj og støvler og øjne som skudhuller, huller ind til intet, til undergang og døden, hvad skal han her, han har en overvældende trang til at lægge sig bag busken lidt til højre for ham, lægge sig og forsvinde, blive til intet, brænde til aske og lade røgen stige til himlen og fremkalde regn og liv et andet sted, folde hænderne som til bøn eller knytte dem i en forbandelse,
Men han går i stedet ind på baren midt i hovedgaden og bestiller en whisky og kniber øjnene sammen og venter, han ser hende for sig som en skygge han frygter og elsker, han hvisker hendes navn
Kommentarer
Send en kommentar