Se, 28 hvepse strømmer ud fra de hellige bøger som små skarpe knive, der flænser hjertet, de tegner morderguden; se, hellige krigere, mordere, skabt i hans billede, se hvordan rovdyrene jager poesien, 28 sommerfugle, der flakser forskræmt idet de leder efter et sted at slå sig ned uden at finde det, uden at finde hvile, uden at kunne undslippe;
Se, 28 hvepse strømmer ud af mordernes munde, de parrer sig og deres afkom er stort; de brøler helvedesgudens bud, som de nedskriver med ofrenes blod i sten, der tynger og dræber sjælen;
Se, 28 hvepse har dannet bo på golgatha og smykket det med det torturinstrument hvormed de myrdede ham der ville lære os at elske;
Se, 28 sommerfugle i en lysning i skoven, her har de slået sig ned, ukendte, usete, venter på at blomsterne hvis pollen de spreder i verden som spørgsmål, skal gro nye steder fjernt fra ørkenhjerternes Ild, eller måske netop der;
Hvor længe skal verden brænde, hvor længe skal Guds sorg gennemtrænge verden som hvileløs poesi ingen læser, som breve der sendes ulæste retur, som kys der ikke besvares; hvor mange sommerfugle skal dø?
Kommentarer
Send en kommentar