Hvad digterfilosoffen skrev om sorg, har jeg erfaret om kærlighed; siden min tidlige ungdom har der siddet en kærlighedens pil i mit hjerte. Så længe den sidder der er jeg - ikke ironisk - men fortvivlet; trækkes den ud dør jeg.
Og så tænker jeg, at måske er det grundlæggende menneskelige valg enten at dø af kærlighed eller dø af ensomhed.
Giv mig en mægtig fjende - en konge eller præsident eller mestertænker - dem kan jeg klare; men skån mig for kærlighedens trojanske hest, der stilles op på sjælens centrale torv; om natten myldrer krigerne ud og nedslagter alle til sidste mand.
Af og til forekommer kærligheden mig at være et sværd jeg styrter mig i med åbent bryst, frivilligt. Og ensomheden som en brændende ørken, der udslukker alt liv. Og er disse to så - livet?
Sådan tænker jeg somme tider. Andre gange lyver jeg det væk, fortrænger det, maler billedet over med stærke iøjenfaldende farver og harmoniske former.
Men er det ikke sådan det er? Den jeg elsker kan såre mig. Jo dybere jeg elsker jo dybere kan såret blive. Og af og til elsker vi så dybt at det føles som om hjerteroden og livsroden klippes over hvis kærligheden dør. Ikke hvis vores egen kærlighed dør, netop ikke vores egen, men hvis den vi elsker vender sig bort og holder op med at elske os.
Eller hvis den vi elsker dybest - måske et barn, en bror eller søster, en ven, en ægtefælle - dør fra os.
Alligevel: Er det at elske ikke at leve, og det ikke at elske at dø? Er livets og kærlighedens pris og grundvilkår ikke at acceptere risikoen for kærlighedens død og den bundløse sorg?
Kommentarer
Send en kommentar